25 noviembre, 2005

Hora Del Laxante


Está circulando como parte del correo patriotero de estos días de pulla diplomática una pintoresca gracejada escrita por un ciudadano chileno llamado Rafael Gumucio, quien por el estilo y la pinta ha de ser algo así como el Beto Ortiz de las letras chilenas.

La lectura de este artículo no es recomendable para aquel peruano que esté dispuesto a tomárselo en serio. Sin embargo, en consideración a que el autor escribe de una manera especialmente badulaque, sugiero que se ingiera como cuando uno quiere que la caca le salga del cuerpo (o sea, comiendo una ciruela chilena).


Buena digestión.

24 noviembre, 2005

Traduttore (Non) Traditore


Conversaba con Augusto, Hernán y mi hermano Alfredo acerca de una anécdota juvenil que tenía que ver con cierta traducción del poema 'If' de Rudyard Kipling, de la cual yo retenía aún sólo algunos versos en la cabeza. A propósito de haber traido el tema a colación (tentempié, piscolabis, refacción) Googleé un rato para ubicarla, sin tener mayor éxito. ¿Será posible que entre los cientos de millones de páginas de la web no exista colgada siquiera una copia de la muy feliz traducción de 'If', la cual -según Alfredo- probablemente sea un raro caso en que la traducción supere al original...? (excepción hecha, por supuesto de aquel 'Res non verba', o sea 'Las vacas no hablan', según alegremente se atribuye como de procedencia argentina).

Parte por suplir esta imperdonable omisión web-era además de honrar a quien nos entregó a Alfredo, Chicho y a mí (es decir, mi padre, "El Doc"), he aquí la traducción de ese antológico 'If', de autor (aún) desconocido.

SI

Si conservas el juicio cuando todos lo han perdido,
Mientras te juzgan ellos, por tu cordura, loco
Si sólo en ti confías cuando estás perseguido,
Dejando que la duda se vaya poco a poco.
Si esperas resignado sin cansarte en la espera,
Si calumniado, nunca devuelves las injurias
Porque no sientes cólera
Y encuentras la manera sin mostrarte violento, de soportar sus furias.
Si a soñar has llegado sin ser tú sólo sueño,
Si pensar puedes sin que tu pensamiento
Sea el único norte de tu acción y tu empeño,
Si una verdad que has dicho te la devuelve el viento,
Por labios de villano desvirtuada o torcida,
Si no te inmuta el odio de los hombres falaces,
Si cuando ves quebrarse la ilusión de tu vida,
Con fuerzas ya gastadas de nuevo la rehaces.
Si en un monton reúnes ganancias y riquezas,
Y arriesgas todo de golpe en una suerte,
Y ante la misma perdida, con ágil fortaleza,
Trabajas, olvidando lo que pudo perderte.
Si puedes a tus músculos, tu corazón, tus fibras,
Obligarles, gastados, de nuevo a sostenerte,
Si luchas sin desmayo cuando ya apenas vibras,
Porque es tu voluntad, más que tus huesos, fuerte.
Si hablando a multitudes no pierdes el buen juicio,
Y andando con monarcas no caes en jactancia,
Si amigos y adversarios te arrastran hacia el vicio,
Mientras los compadeces sereno y a distancia,
Si vives en el vértigo, y al girar de la Tierra
Corres con los minutos sin que nada te asombre,
Tuyo ha de ser el mundo con todo lo que encierra,
Tuyo al fin, hijo amado, ¡porque serás un Hombre!

22 noviembre, 2005

Después Del Partido: A Propósito De 'Selección Peruana'


Aprovecho para comentar que terminé de leer 'Selección Peruana', compilación de cuentos peruanos producidos en el período 1990-2005 (Estruendomudo, 2005).

Como me ocurre con toda selección peruana que se precie, el contenido es bastante irregular y muy peruano: hay desde apatía (el del delfín, 'Blanca Navidad', de Castañeda), inexperiencia (el del fútbol al comienzo, 'Donde Anidan Las Arañas' por Galarza, malísimo por goleada), sabihondez (insufrible Iwasaki, luciéndose en soporífero recuento palais-concert que no provoca terminar de leer, cosa que hice, dejarlo) a veteranía que permite jugar parado (Bellatín, nada bellaquín, con cuentos que arman uno solo, ingeniosamente divididos por el cut & paste que gusta recién al final, gracias a la forma singular de presentar un interruptus), y, como fondo, a esfuerzo medido de jugador curtido: Sumalavia, Roncagliolo y Thays -en ese orden de gusto-. Lo de Sumalavia ('Los Climas') me pareció bastante bueno: denso y en lo suyo; lo de Roncagliolo ('Hospital'), bien coordinado en los tempos y muy buen dominio. Lo de Thays, 'Encuentro Con Tomás', ahí, expiador y -para variar- exhibiendo veneciana y enciclopédica vanidad (bueno es culantro, pero no tanto). Si olvido mencionar algún relato o autor (aparte de los aburridísimos payasos finales), ¡bien hecho!, seguramente me quedé dormido en el asiento o no lo vi porque justo pasaba a mi costado el vendedor de delicias de coco (¡uhh!).

Muy de jugadores peruanos, como se ve: hay a quienes siempre les va a faltar mucho y otros quienes definitivamente asisten sin condiciones para estar al nivel, así fuere en el medio de nuestras siempre alicaídas letras. Eso sí, para la siguiente selección, a Estruendomudo no le caería nada mal seguir un seminario o clínica para entrenadores, a ver si así arma un cuadro que dé resultados algo más consistentes.

Ni Cursi Ni Kitsch: ¡Huachafo!



Con Augusto y Hernán intercambiábamos mails acerca de un artículo de Mario Vargas Llosa, escrito para 'Caretas' en 1983 y recogido por la siempre eficiente página de Arkiv, acerca de la huachafería. Pese a la distancia que imponen los años desde su redacción, aún en esos días se hacía evidente que era también bastante huachafo el que, al llegar a ser considerado un escritor de cierto mérito, ser llamado por los dos apellidos era más que un deber.

Debió ser por una cuestión de distancia a lo peruano -por aquello de que era imposible de que en Madrid o Londres, donde Mario vivía, existieran más huachafos por km² además de la cuestión generacional- que Vargas distorsionara notoriamente el concepto de lo que es huachafo. Cita, por ejemplo, a lo que los venezolanos llaman pava: es posible que por más que se esfuerce en explicarlo a través de los ejemplos (malos o muy imperfectos a ojos venezolanos, con toda seguridad), jamás nos aproximaremos a lo que es la verdadera idea de lo que puede llegar a ser algo pava. Igualmente, nada de lo que pueda exponerse en tono didáctico acerca de lo que en México se considera fodongo nos aproximará a esa exacta mezcla de lo desaseado, lo vulgar y descuidado que un fodongo puede llegar a ser. Tuve ocasión de preguntarle esto a un amigo mexicano cuando se refirió a una conocida común como a una fodonga; la definición más aproximada a lo que este amigo alcanzó a llegar fue (haciendo con la mano el ademán de pedir una repetición, más o menos) 'Fodonga es... ¡espera! fodonga es...'. Suffisant: le entendí de modo perfecto. Otro mexicanismo es naco, que no tiene nada que ver con nuestras numerosísimas acepciones de cholo ni tampoco con aquello que los argentinos llaman groncho, aunque en más de alguna arista estos calificativos sí coincidan.

Se me ocurre pensar ahora que he releído el artículo, que Mario Vargas tenía una fijación en bajarse (entre otras cosas, pues así se lo permitía la majestuosa serenidad desde la cual dirigía aún desde época sus sabios oráculos) al particular verso aquél en que Chabuca Granda lanza aquello del arrebol (del muy poético 'Fina Estampa': "arrebol de los claveles y las mejillas en flor", perfectísima licencia que emula lo encarnado de ambos sustantivos). Se la tenía jurada, seguramente. Sin embargo, que hay valses huachafos, sí, por supuesto que los hay: "Luis Enrique, el plebeyo, el hijo del pueblo, el hombre que supo amar / Y que sufriendo está de esta infamante ley", "No necesito amar, absurdo fuera / Repetiré el sermón de la montaña" (!) hasta llegar a los monumentalmente huachafos versos de "Pátro-patrón, sírvame más caña / Se me ha atorado un huesito en la garganta / Vaya al diablo el perrito y la calandria" (digo, con perdón, ¿qué carajo hacen un perrito y una calandria en un vals?). En fin sobre la huachafería en los valses hay material hasta pa' tres ternos con chaleco (otra huachafería en la que todos incurrimos alguna vez, supongo).

Mas bien, quien con bastante esmero y conciencia ha ido develando lo más huachafo de lo limeño en tiempos más recientes es Rafo León, a través de su columna 'China Te Cuenta Que', escrita por la hoy Dra. Lorena Tudela Loveday. León (desconozco su segundo apellido o no tiene mérito literario reconocido, una de dos) tiene una precisión quirúrgica para poner el dedo en la llaga con las huachaferías de todas las clases peruanas: aquello de impedir en las playas de Éishia que la servidumbre se bañe en el mar antes de las seis de la tarde y jamás de modo individual, lo arequipeño de veranear en Mejía aún cuando se tenga diez quiebras comerciales encima (y como si tal cosa), el alquilar el Casino de Miraflores para unas bodas de oro sin ser socios ni tener la menor intención de regresar en otra ocasión, las fiestas de quince años con bajada de escalera más, aquello de echarse siempre un 'Que en paz descanse' al referirse a un difunto por más que se le tenga que citar diez veces en una conversación, comprarse la 4x4 a pesar de que jamás se salga del asfalto, meterse a cursos de ISO 9000, intercalar términos técnicos específicos en inglés o escribir un blog... (dicho sea de paso, prácticamente todo lo anterior también linda con lo cojudo, así que por prudencia reculo aquí y no entro más en terrenos tan cenagosos, a menos que se quiera usar la 4x4 ut supra, claro...).

Una amiga muy querida murió hace poco. Cuando el féretro estaba descendiendo, un familiar (un tío, asumo), chapó el micro y le lanzó a voz en cuello un panegírico-jaculatoria-catilinaria (no sé qué era, en realidad) que fue para mí especial: era tan huachafo, pero tan huachafo, que motivó que me fuera a un lado a matarme solito de la risa... Eso sí, discretamente y por la sombra, que es como debe se proceder en observación al huachafísimo y nunca bien ponderado manual de Carreño.

20 noviembre, 2005

Chicas, ¡Al Salón!: "Suena En Mí".



Pasé parte de la mañana escuchando con detenimiento "Suena En Mí" (Acqua Records, 2005), la última producción de la banda argentina "Las Blacanblus". El ex cuarteto, hoy convertido en compacto trío bluesero que conforman Cristina Dall, Deborah Dixon y Viviana Scaliza, lanza su cuarta producción discográfica siete años después de un poco meritorio compilatorio en vivo.

El tiempo transcurrido, sin embargo, parece haber jugado a favor de la consistencia y de la madurez vocal de sus integrantes en una feliz reunión de ritmos que alcanza el pico en el corte que da título al álbum, "Suena En Mí". Como de costumbre y desde "Cuatro Mujeres y Un Maldito Piano" (Cielito Records, 1994), son vitales los teclados electrónicos que siguen a las magníficas voces. En "Dentro & Fuera", Deborah Dixon se luce con lyrics franceses que inevitablemente evocan a la incomparable DeeDee Bridgewater ("Il pleut dans mon coeur / Comme il pleut sur la ville / Quelle est cette langueur qui / Penetre mon couer...") en una dilusión jazz-blues calma y muy agradable. "Celebrar" se refuerza con slides y coros para hacer sentir la omnipresencia del blues fuerte y denso, y en "Amen" se reedita la simpatía hacia el folk tradicional en su vertiente gospell.

Es de mencionar que para quienes hemos seguido los pasos de "
Las Blacanblus" a la distancia que nos permiten las contadas visitas a la melódica Buenos Aires o las remesas disqueras desde allí, se hace extrañar muchísimo el aporreo de las manos femeniles sobre los pianos (a los verdaderos, de cola y madera me refiero). Como muchos de sus admiradores quizás, debo admitir que al cerrar los ojos y taconear los talones escuchando las pistas de este disco, esta vez y pese a no desentonar, la magia ha sido algo más discreta.
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